Chronique, virgule

De Buster Mimi à Clementine Baltha

curiosofurioso1 — Tue, 22 Dec 2009 18:06:00 GMT

Mon Mimi Joli,

Il me serait insupportable que tu changeas quelque chose à ton écriture. En fait ce serait là chose impossible, sauf à ce que tu changeas toi, toi et ton écriture ne faites qu'un, tels la spontanéité et toi encore.

Et puis, et puis Mimi, tu m'as fait tellement rigoler bien souvent par cela même que tu espères changer peut-être, tu m'as tellement fait participer à tes émotions, tes rêves, délires, joies, peines que je ne supporterais pas que tu y apportes quelque changement que ce soit.

Ainsi a parlé Baltha.

Et Mimi de lui répondre…

Mon frère, ma clémentine, mon inquiet, n’aie pas peur. Et fais confiance à ton Mimi, épaulé présentement par un Buster au regard fixe, au cerveau de béton, qui ne se détournera pas d’un cheveu du but qu’il vise depuis toujours : la gloire !

Alors mets-toi à sa place : quand il relit un de ses anciens billets, ça le fait parfois se marrer lui aussi. Mais trois billets à la suite, ça lui donne envie d’aller faire un tour du côté de ses choux abandonnés dans les frimas. Alors quatre, cinq, six billets, a fortiori tout un bouquin de billets… ça serait comme un escalier de cave qui n’aurait pas de marches identiques mais des étroites, des larges, des tordues, avec des hauteurs différentes que tu te ramasserais avant d’atteindre le goulot. Un truc à s’arracher les cheveux. Pas tellement à cause des coquilles, des virgules mal placées, des termes inappropriés, non, mais plutôt parce que, tu comprendras, c’est rédigé au jour le jour sans concordance des temps parce qu’un matin il pleut et le lendemain ça vente, et le surlendemain revoici le soleil, les papillons de la frivolité sur une floraison d’images tandis qu’avant c’était des cheveux coupés en quatre devant les flaques de raisonnements boiteux, de rêves mal fagotés, à vous foutre un bouquin en l’air. En plus, comme un jour c’est Mimi qui conduisait et le lendemain Buster, et que ces deux-là, étant donné que ce sont ni jumeaux ni parfaits, n’ont ni le même doigté, ni la même énergie, ni la même façon de voir les choses à travers le pare-brise de leurs moi, eh bien pas moyen d’obtenir les mêmes tonalités, ni les mêmes octaves, ni les mêmes tons, si tu vois ce que je veux te dire. Du coup, l’ensemble fait bordel, ça serait comme une maison à restaurer de fond en comble et ça, Buster n’en veut pas, pour la raison qu’on sait, et Mimi non plus, par amour du boulot bien torché.

Ce qu’ils veulent, les compères ? Un truc à la fois hilarant, sérieux, coloré et piquant, avec des mots qui cognent et d’autres qui caressent, et des formules cinglantes à l’encontre des cons, je veux dire le Xavier, la Christine, le Brice, la Mam et la Dati, et le Besson, et le Kouchner, et le Frédéric Lefebvre, etc, accompagnés bien sûr du plus connu de cette bande de braillards de haut vol, le chef d’orchestre du chaud show, si tu suis mon regard.

Alors tu sais quoi, Baltha ? Il vont y arriver, Mimi et Buster. Juré !

Le chemin

curiosofurioso1 — Sun, 20 Dec 2009 13:59:28 GMT

En ombrageant nos places, voici plus de deux siècles, des arbres de la Liberté, nous avons oublié ceci : la servitude dont nous émergions nous avait interdit de grandir. Incapables de nous entendre, infoutus de mener nos nations vers les lumières promises, nous sommes ainsi demeurés dépendants des pouvoirs. Le vin nouveau de la démocratie a tourné au vinaigre, et c’est l’acidité de cette fermentation, laquelle se poursuivit de nos jours, qui nous rend impuissants à mener notre république vers ce qu’elle devrait être : le bien de tous, le foyer de tous, la richesse commune.

Une nouvelle révolution s’avère donc nécessaire.

Mais, dans le cas où ce bouleversement ne traduirait aucune évolution notable, il ne pourrait apporter de progrès. Tout au plus pourrait-il, superficiel qu’il resterait, mener d’un déséquilibre à un autre, d’une révolution inachevée à une autre, d’un régime imparfait à son successeur, tout aussi dommageable. Nous franchirions un pas, certes, mais en passant par une insurrection, une guerre civile, peut-être un conflit mondial.

Seule une évolution permanente, interdisant par ses promesses toute espèce de révolte, serait susceptible de perdurer. Mais nous n’en sommes pas là, et les remous que subit la finance — en attendant que vienne le tour de l’économie et de ce qui en est la cause : la pensée unique — résultent d’une sclérose de notre imaginaire. Les forces de l’évolution ne parvenant à circuler au sein de nos sociétés, à leur permettre d’avancer et de grandir dans l’élégance d’un mouvement continu, il en résulte des tensions qui, s’accumulant, menacent les gouvernements. C’est alors que se déclenche le spasme de l’insurrection, que se rompt le carcan contenant le peuple dans la pauvreté et que le charbonnier, le mécano et le paysan, jusqu’alors relégués dans les soutes, débarquent sur la scène. Le temps que la police fasse le ménage, reste à inviter le bourgeois à détourner le regard le temps que les affaires reprennent. Et la pression de retomber, l’utopie de se mordre la queue.

Chaos perpétuel ? De la naissance du désir à l’éclatement du carcan, en effet. Mais que nous supprimions le carcan, que nous sortions des geôles en lesquelles nous maintiennent nos seigneurs et barons, que nous nous engagions enfin, ensemble, sur la voie de l’évolution, de l’émancipation, du rêve entretenu depuis toujours, et c’en sera terminé du sur-place : notre marche jusqu’alors chaotique, accompagnée de chutes, se muera en progression régulière.

Il nous faut évoluer, le faire en continu, avant tout le vouloir. Une attitude inverse, moins astreignante il est vrai, nous laisserait sur le bord du chemin, face à notre vieillesse.

Page 124

curiosofurioso1 — Tue, 15 Dec 2009 10:11:00 GMT

J’aurais aimé vous entretenir de mon chat Coucouli, transporté aux urgences après confrontation à un congénère. Il en a fait un abcès qu’il a crevé de ses propres crocs, engendrant de ce fait, dans un cercle de poils par lui-même arrachés, un trou auréolé de rose. Mais j’ai peut-être mieux à faire, en cette époque de grands périls où notre espèce, réunie à Copenhague, s’interroge à propos du futur et de la planète, que de m’inquiéter de l’avenir d’un chat.

Peut-être vous l’ai-je dit, je me suis mis en tête de reprendre mon blog et d’en faire un bouquin…

Alors allons-y allons-o et me voici, en moins de temps qu’il ne faut pour le dire, parvenu à la page 124 de sa réécriture complète. Non que j’en aie négligé le style lors de sa mise en ligne, mais je suis un foutu pinailleur, perfectionniste en diable, alors comprenez-moi, il faut absolument que je cherche la petite bête, le terme le plus approprié. Et puis, si je veux à parvenir à un Chronique Virgule nickel, il faut que mes billets soient du même jus, à défaut de quoi le lecteur risque d’abandonner au bout de trois feuillets. Et puis je dois avouer que mes idées, quelque peu brouillonnes à l’époque, ne pouvaient donner lieu à un texte impeccable.

Copie en cours de révision, donc, et cela me sort heureusement de mes soucis de militant d’une gauche mal en point — certains diront bancale, mais laissons-les vipères de côté.

Me voici ainsi parvenu à la page 124, plus exactement à un lieu périlleux d’une vision mal assumée : le devenir de Sapiens. Là, si mes souvenirs sont exacts, je m’étais perdu dans les sables. En conséquence de quoi je vais reprendre selon deux itinéraires parallèles : d’abord celui, connu par vous, de mes billets que je vais corriger au fur et à mesure de leur relecture, ensuite celui, pas réellement vierge puisque enrichi de l’expérience du précédent, mais tout de même, de nouvelles élucubrations à rédiger à partir d’aujourd’hui.

Cheminement difficile à saisir — je n’y parviens moi-même qu’avec le plus grand mal. C’est cependant sans importance : après passage sur le billard tandis que je lui tenais une patte, mon chat Coucouli a pu reprendre ses activités. Me voici donc l’esprit libre — enfin pas tout à fait, le pansement lui enserrant la taille restant pour moi une source de soucis.

Les Investisseurs

curiosofurioso1 — Wed, 09 Dec 2009 11:12:00 GMT

Hormis des textes politiques, non, Baltha, et vous non plus, Carita et Catimero, je ne lis plus grand chose ces temps-ci. Et puis le dernier bouquin que j'ai englouti puis aussitôt relu (La Route, de Cormac McCarthy) m'a rassasié au point que je n'ai voulu en attaquer d'autre. Comme si le fait de le tourner et de le retourner dans ma tête suffisait à m’armer pour affronter ce qui se prépare, et dans le même pour me nourrir.

Il faut dire que ce roman-là n'appartient pas à la littérature ordinaire, celle que réserve Gallimard aux castrés de la rive gauche. Il entrerait plutôt dans la catégorie des romans de Céline, de Jean Raspail et autres visionnaires qui font se renfrogner nos éditeurs bcbg, politiquement corrects et adulés du prince. Et puis, comme eux et quelques autres, celui-là a participé à l’ancrage de ma pensée politique, pensée qui se nourrit autant du raisonnement de nos philosophes que du flou bariolé de nos poètes, de la contemplation des étoiles et de la connaissance du peuple.

Pauvre peuple !

Ce week-end, j’ai participé à Crosne (91) à la Convention nationale du Parti de Gauche. Quatre cents personnes, fin de semaine formidable, formidable discours de clôture J-L M.

Mais je ne m’attacherai pas à vous en rapporter les points forts. Je me contenterai d’une anecdote révélatrice :

Dans cette France qui s’en va à vau-l’eau, dans cette France de l’enrichissement de quelques uns sur le dos de la multitude interrogée sur son identité, nous étions logés, militants de cette multitude, à la lisière d’une vague zone d'activités, dans un hôtel Formule 1 basiquement confortable, et dont les fenêtres normalisées donnaient sur un panorama de champs de boue et de hangars.

Pas de quoi se réjouir, penserez-vous. Et pourtant si !

Car le nom de la rue où s’érigeait cet empilement de cases préfabriquées… non, je ne l’invente pas… le nom de cette rue était on ne peut plus parlant :

… Rue des Investisseurs !

curiosofurioso1 — Thu, 03 Dec 2009 15:44:00 GMT

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La littérature est en France
l'espace qu'on a souverainement accordé
au divertissement des castrés.
Comité invisible - L'insurrection qui vient
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Casser la baraque, couler la barcasse ?

curiosofurioso1 — Fri, 27 Nov 2009 12:57:00 GMT

Repères et ruptures pour une nouvelle émencipation

.... Là où les gestionnaires s’interrogent platoniquement sur comment renverser la vapeur sans casser la baraque, nous ne voyons d’autre option réaliste que de casser la baraque au plus tôt et de tirer parti, d’ici là, de chaque effondrement du système pour gagner en force.

.... Le Comité invisible

Ce passage de L’insurrection qui vient, je le mets ici en réponse à certains de vos commentaires : vous me demandez… quand, quand aurons-nous enfin le plaisir de nous enlacer sous l’arbre de la liberté.

Je ne puis vous en fixer la date, de ce plaisir et de cette joie que nous éprouverons alors, mais je sens que sa venue se précise.

En attendant que la galère mondialisée chavire dans ses chambres fortes et que notre barcasse nationale en fasse autant, je vous propose, pour vous faire patienter, d’adresser à chacun et chacune d’entre vous, si la demande m’en est faite avec un beau sourire, de vous adresser en pdf ce bon sang de bouquin. Je l’ai moi-même reçu de ma fille Sarah, je l’ai dévoré à l’écran, je n’ai pu m’empêcher, avant même de l’avoir terminé, de l’envoyer sans préavis à certaines de mes connaissances.

Parce que ce brûlot, quand bien même la fin en serait-elle inquiétante, m’a non seulement communiqué une joie profonde, mais de plus m’a conforté dans mon envie d’en découdre avec les requins qui nous mènent aux enfers.

Donc, un premier sourire… et si vous m’en faites un second, je vous adresse un second ouvrage, en pdf toujours.

Celui là, je ne l’ai pas terminé — je ne le lis que le soir, et beaucoup plus lentement que le premier : il ne s’adresse plus seulement à cette partie du cerveau qui nous enrichit en adrénaline et nous fait nous armer pour le combat contre Moloch, mais à cette autre partie qui nous fait réfléchir, nous regarder, et par là nous grandit.

Il s’agit de Lignes d’horizon pour l’élaboration d’un programme.

C’est un document adressé par le Parti de Gauche à tous ses militants et sympathisants. Un truc austère songerez-vous, mais je vous rassure : il est sur la même ligne que l’Insurrection qui vient, et tout aussi passionnant, et tout aussi enrichissant. Avec cette différence qu’il ne débouchera pas sur des cris, ni de la fumée, ni du pillage, mais sur des assemblées d’êtres humains libres, égaux et solidaires.

Un premier sourire, peut-être un second ?

Je vous embrasse.

michelcornillon@orange.fr

Le paquebot “ France qui gagne “.

curiosofurioso1 — Thu, 26 Nov 2009 12:49:00 GMT

La dernière 'étude de l'Insee sur les revenus fiscaux et sociaux permet de prendre la mesure du haut niveau de vie de la majorité de nos concitoyens, a fortiori de la prospérité de la France, ainsi que de sa bonne gouvernance :

• la moitié des Français ont un niveau de vie inférieur à 1.510 euros par mois,

• 8 millions de personnes vivent sous le seuil de pauvreté,

• on compte 1,9 million de travailleurs pauvres.

En réalité, ce que ces chiffres soulignent de manière éclatante, c’est que la moitié des Français ont à leur disposition un minimum d’une patate par mois (un million d’anciens Francs, ce que de nombreux peuples d’Afrique leur envient), une petite partie d’entre eux disposant de sommes colossales qu’ils réinvestissent en permanence pour créer des richesses et développer le pays.Ainsi vogue la barcasse nationale : les rameurs suant à fond de cales, les gardiens du libéralisme et de l’ordre établi œuvrant au-dessus de la ligne de flottaison, les officiers se pavanant à l’ombre des drapeaux, le chef, sa chanteuse et sa cour quant à eux au balcon du grand mat.

Mais ce qu’omet de souligner l’Insee, c’est que la première moitié, affamée, méprisée et entassée dans des barres et des cubes de béton, voudrait elle aussi les trois quarts du gâteau. Un de ces jours les Rmistes vont donc sortir de leurs caves, les bûcherons se grouper autour du mât et saisir leurs cognées, les smicards dresser des gibets devant la figure de proue. Pendant ce temps les arbres de la liberté, plantés dans les décombres du passé … bon, on connaît la chanson… pas la peine de la répéter, mais prendre malgré tout le temps de s’embrasser — c’est la moindre des choses — avant de prendre le bouillon.

On n'arrête pas le progrès !

curiosofurioso1 — Sat, 21 Nov 2009 10:13:00 GMT

Paris, le 10 novembre 2009

INFORMATION CONFIDENTIELLE A MESSIEURS LES PREFETS

Suite aux dernières délibérations il a été décidé ce qui suit :
Suppression des panneaux de signalisation des radars fixes

A compter du 1er janvier 2010, les installations des panneaux annonçant la proximité des
radars ne seront plus systématiques à la demande des associations contre la délinquance
routière.

Cette nouvelle disposition devrait permettre de faire des économies substantielles quand on
sait le coût du panneau et de la pose (environ 10 000 €) et de positionner par ce biais
davantage de contrôles fixes. Je ne saurais trop vous conseiller de rester discret sur cette
nouvelle disposition au moins jusqu’aux élections régionales.
Par ailleurs dès 2010 les positionnements seront multipliés, l’objectif étant de mettre en place
des points fixes de contrôle tous les 10 kilomètres sur les axes principaux de vos régions pour
tendre vers un point tous les deux kilomètres d’ici 2015.

L’envoi à domicile des contraventions.
Le passage en société anonyme de la poste apporte également quelques modifications pour
améliorer la rentabilité des services, ainsi l’affranchissement ne sera plus pris en charge par
l’administration et les contraventions seront expédiées en port dû dès le 1er janvier 2010 ;
Si le contrevenant ne veut pas acquitter la taxe d’affranchissement et qu’il refuse le courrier,
l’amende sera doublée et réclamée par le trésor public.
En cas de non paiement ce sera alors aux gendarmes et policiers de se présenter au domicile
du susnommé pour encaisser les sommes selon la procédure actuelle en vigueur.

Pour application immédiate aux dates désignées,
Le chef de cabinet du ministre,
G. Ardeneau

Citation

curiosofurioso1 — Wed, 18 Nov 2009 09:22:00 GMT

Ce monde
n’irait pas si vite s’il n’était constamment poursuivi
par la proximité de son effondrement.

Comité invisible - L'Insurrection qui vient
.

Chronique Virgule

curiosofurioso1 — Mon, 16 Nov 2009 13:18:00 GMT

… Tandis qu’un certain nombre de manuscrits s’accumulent au fond de mes tiroirs, que mon Auschwitz Karnaval se trouve pour la n-ième fois, grâce à Mû, entre les mains d’un éditeur, s’est dessiné un projet qui m’empêchera, je l’espère, de tourner en rond en me rongeant les ongles. Un projet qui me tient à cœur depuis que j’ai ouvert ce blog pour ne plus le lâcher, même si je m’en suis éloigné le temps d’un deuil.

… Mais voici que ce mot, deuil, me fait lever les yeux vers la photo de mon fils, que les larmes me montent aux yeux, que…

… Fi du chagrin, la douleur est en moi, il me faut vivre avec.

… Mon projet, donc…

… Rien de plus simple : je reprend les billets de Chronique Virgule, je les revois, je les retravaille et, s’ils ont conservé à mes yeux un intérêt quelconque, si j’estime qu’ils sont encore animés d’un soupçon de vie, je les mets en page.

… Alors voilà, les ayant virtuellement transportés, tous, dans un dossier virtuel intitulé Blog Book, je viens de revoir le premier.

… Et j’ai trouvé le titre.

Le pignouf (copié-collé).

curiosofurioso1 — Sat, 14 Nov 2009 20:04:00 GMT

Que peut-il ? Tout. Qu’a-t-il fait ? Rien.

Avec cette pleine puissance, en huit mois, un homme de génie

eût changé la face de la France, de l’Europe peut-être.

Seulement voilà, il a pris la France et ne sait qu’en faire.

Dieu sait pourtant que le président se démène :

il fait rage, il touche à tout, il court après les projets ;

ne pouvant créer, il décrète ; il cherche à donner le change sur sa nullité ;

c’est le mouvement perpétuel ;

mais hélas ! cette roue tourne à vide.

L’homme qui, après sa prise du pouvoir, a épousé une princesse étrangère

est un carriériste avantageux.

Il aime la gloriole, les paillettes, les grands mots,

ce qui sonne, ce qui brille, toutes les verroteries du pouvoir.

Il a pour lui l’argent, l’agio, la banque, la Bourse, le coffre-fort.

Il a des caprices, il faut qu’il les satisfasse.

Quand on mesure l’homme et qu’on le trouve si petit,

et qu’ensuite on mesure le succès et qu’on le trouve énorme,

il est impossible que l’esprit n’éprouve pas quelque surprise.

On y ajoutera le cynisme car, la France, il la foule aux pieds,

lui rit au nez, la brave, la nie, l’insulte et la bafoue !

Triste spectacle du galop que celui, à travers l’absurde,

d’un médiocre échappé.

Victor Hugo

Napoléon le petit

Toilettage

curiosofurioso1 — Thu, 12 Nov 2009 17:12:00 GMT

Jiri Kolar - méthodes

La vie est n’est pas simple. Disons que le manque de temps, à mettre en relation avec l’afflux des tâches à mener à bien, provoque chez tout individu l’équivalent de bouchon sur les routes. Ou encore que le poids des choses vous cloue le prosateur devant une montagne impossible à franchir. C’est ce qui m’est arrivé. Dégoûté par des actions militantes qui ne menaient nulle part, j’assistai au détricotage de mes illusions, et je voyais chronique virgule sombrer pareillement dans l’inexistence et l’oubli. Plus rien à vous offrir, plus le moindre carburant qui pût remettre en route la machine à écrire me trottant dans la tête. Donc ce réflexe de ma part : pour ne pas laisser ce blog se couvrir de poussière et de toiles d’araignées, lui confier quelques uns des tableaux de mon Karnaval. Ce que j’ai entrepris.

Et cela m’a réveillé.

Il n’est pas difficile choisir de une demi-douzaine de scènes, d’en extraire des passages susceptibles de communiquer l’envie de connaître la suite… En revanche, faire entrer un extrait de roman dans le cadre d’un blog est une autre histoire. Là, le billet doit se lire rapidement, 2000 signes me semblent le maximum. Or , aucun des passages que je jugeais dignes de vous être offerts n’entrait dans un tel cadre : tous s’étalaient sur plus ou moins trois pages, nécessitaient un résumé des précédents chapitres.

J’ai donc taillé dans le vif, supprimé l’inutile, et je me suis aperçu que non seulement ce travail me passionnait, mais que mon texte s’allégeait, montait d’un cran sur l’échelle du pouvoir et gagnait en puissance. Ainsi, j’ai songé que mon Karnaval de 305 pages profiterait on ne peut mieux d’un toilettage le ramenant aux alentours de 250. J’ai donc entrepris sa taille, éliminé nombre de ses adjectifs, raccourci certaines phrases, flanqué à la poubelle des élucubrations me semblant superflues.

Au final, une réduction de cinq petits pour cent…

Déçu ? Que nenni. Je viens de redécouvrir ce que je savais depuis longtemps : une œuvre de fiction a besoin d’espace, de surface, de temps, elle a besoin de dériver au vent de l’imaginaire. Pas le billet d’un bog, qui doit couper le souffle en plus de frapper l’esprit.

Auschwitz Karnaval compe à présent de 288 pages. Il restera ainsi.

Fin de Karnaval…

curiosofurioso1 — Wed, 04 Nov 2009 10:47:00 GMT

En vertu de l’atavisme voulant que quiconque, même polyglotte, polydactyle ou polytechnicien, régresse devant l’image du Père, et quand bien même ce dernier aurait-il des allures de moins-que-rien, je dois avouer que le Führer a fortement impressionné les humbles Zigeuners, Juden, Musulmanner et Marxisten-Leninisten que nous redevînmes devant lui. Non par faiblesse de notre part, mais par l’effet de la flamme habitant le branquignol, la rage le maintenant dans un état de férocité dont aucun prédateur n’aurait pu se prévaloir. Car il était petit et plutôt mal fichu, le Terminator teuton. Membres fluets, front bas et pif de clown, moustaches à faire pleurer. En revanche deux yeux de sanglier, deux braises vous désignant l’enfer.

Heil Hitler ! nous sommes nous écriés. Mais le bougre, à deux doigts du cyanure par lequel il comptait échapper à ses juges, n’avait nulle envie de plaisanter.

— Wer sind Sie ? éructa-t-il de sa voix rocailleuse.

— Nous sommes ton pire cauchemar, mon chéri, lui susurra Guturdjieff.

Il a voulu rameuter les siens, mais il y avait longtemps que les siens s’étaient jetés dans les canots de sauvetage, et le seul spadassin à se manifester fut étendu d’une balle entre les yeux. Mais il fallut encore venir à bout de la mariée, laquelle réalisait, son époux n’ayant pas que des amis, qu’il était temps de sortir ses griffes. Vanité ! Kratzko abattit d’un seul ploc la dernière dame du Reich.

Vision sinistre que cette mariée vous fixant de son œil bleu, un coquelicot sur le chemisier. J’ai ramassé le bibi tombé à terre, le lui ai remis sur la tête et c’est à ce moment-là que son mari de la vingt-cinquième heure et son amant de douze années de gâchis eut cette réaction qui nous cloua sur place : frappant le béton de sa canne et trépignant au bord de l’hystérie, il se mit à hurler.

« Mon canard, tenta Mordekhaï, je vois que tu l’aimais, ta cocotte. Tu lui faisais son affaire un peu trop vite hélas, réalises-tu maintenant qu’elle te quitte — un si gentil petit lot !… Et te voici qui regrettes de n’avoir profité de son amour, de ses désirs de femme… Elle aurait tant aimé un enfant, un petit Adolf qui serait à son tour devenu un de ces preux que le monde réclame pour écraser les Freud, les Rothschild et les bon sang d’Einstein qui l’ont mené au mur ! Et qu’as-tu fait, au lieu d’honorer ta poulette ? Tu as terrorisé Einstein, tu as pourchassé Freud, tu as gaspillé ton charbon à les transporter, ton gaz à les éliminer, ton énergie à les refroidir. Et tout ça pour des cendres, celles qui recouvrent aujourd’hui, dans ton empire en vrac, ton peuple désormais errant ! Alors comment veux-tu, devant un tel manque de jugeote, qu'un rigolo de mon espèce parvienne à pardonner ?

» Et dire que tu projetais d’unifier l’Europe, de remettre Charlemagne en selle !…

» Putain la selle ! »

Nous avions en projet de l’abattre, de le balancer au diable…Dans le prolongement de cette vision, nous avons envisagé de le hisser au jour pour le ficeler à l’antenne radio de son trou de taupe, puis de lâcher le ballon qui la maintenait en l'air, de regarder s’élever le guignol qui allait fasciner Ouzbeks, Tabriskis et Mongols, les faire s'agenouiller, fermer un œil, amener ses gesticulations dans le réticule de leur viseur. Nous avons même pensé lui trancher les bretelles de façon que son pantalon, tombé sur ses godasses et le dénudant du bas, fît songer le sniper à quelque batracien mené au Nirvana par l'ange de la radiophonie… De fil en aiguille, nous en sommes arrivés à l’imbiber d’essence avant qu’il ne monte au ciel, à regarder les flammes lui lécher le fondement.

Mais voici que le drôle s’agitait, vagissait et bavait. Alors savez-vous ce qu’il a fait, Mordekhaï Kosteki ? Il a tiré son canif, s’est saisi d’une oreille, l'a tranchée et tendue à Panzer. Et comme Junkerine s’inquiétait de n’avoir rien reçu, il a tranché la seconde et la lui a offerte. Nous naviguions en plein surréalisme, du côté de la névrose.

— Tu as tout de Van Gogh, mon lapin, s’amusa Mordekhaï, le couronnant d’une rose tombée de la coiffe de la mariée..

— Et du Kandinsky de foire du Trône, renchérit Kratzko en le barbouillant de rouge… Mais trêve de plaisanteries, passons à la sentence….

Pour éviter que le sang ne lui obstruât les conduits et ne l’empêchât de saisir nos propos, Mordekhaï avait plaqué sur son visage un linge d’où émergeaient deux entonnoirs de fer remplaçant les oreilles. Kratzko de son côté, pour interdire au délinquant de perturber le verdict par la sempiternelle mise en accusation de son état-major, lui avait cloué le bec d'une bande de chatterton. Inspiré à son tour, Ladislav l’avait si bien ficelé que feu le maître du monde, la tête sur le billot, ressemblait à ce point à l’Agneau que nous serions tombés à genoux, le front levé vers le Seigneur. Mais ce n’était là que manière du démon de faire trembler nos âmes, et la Cour poursuivit.

« Hitler Adolf ici présent, en application de la loi du talion, de nombreux yeux réclament tes yeux, de nombreuses dents tes crocs, et des millions de squelettes souhaitent qu’on te désosse. »

» Maintenant vois Abdul, prince des Romanichels, qui t’offre ce dernier plaisir, le godet de l’adieu — moitié carburant de V1, moitié poudre à canon rehaussée de graisse de char, avec un soupçon de cet alcool de synthèse dont ta Buna a débordé… — goûte-moi ça, une merveille !

Il a goûté, il a même englouti, Mordekhaï ceinturant l’animal, Guturdjieff lui enfonçant un troisième entonnoir dans le gosier, Cabriolet lui bouchant les narines pendant que j'inclinais le bidon. Kratzko pendant ce temps, accompagné des chiens de la solution finale, contraignait à reculer trois blattes lancées dans une opération Ardennes : le secrétaire particulier du commandant suprême, un certain Bormann, accompagné d’un Goebbels pantelant suivi de son épouse, ex-tragédienne qui venait de suicider leurs mômes. Elle a reçu elle aussi son pruneau dans la couenne, a porté une main blanche à son cœur, a cherché le soutien de son seigneur. Mais son seigneur ne l’avait pas attendue, qui gisait à ses pieds. Silencieusement, d’un beau et lent mouvement coulé, elle l’a alors rejoint, et c’en fut terminé des blattes.

Avant de regagner l’air libre, nous saisimes encore le Führer, ainsi que sa moitié …

Pardon, c’est trop épouvantable,

je ne puis continuer

j’arrêterai là,

merci.

Vers les entrailles du globe.

curiosofurioso1 — Tue, 03 Nov 2009 20:12:00 GMT

Perle Totenkopf - photo X.

Un coup de chiffon suffit à rendre à nos bottes le brillant des beaux jours, et le brossage de nos uniformes à les débarrasser de la poussière risquant d’indisposer le Pouvoir.

Et voilà ! Serviteurs inconditionnels d’un régime en javelle, officiers demeurés à leur poste malgré que tout fût en vrac et que la fierté allemande fût passée à la trappe, nous avons investi, dans la carcasse de la Chancellerie, une salle dont le gigantisme tenait lieu de mouroir à un millier de S.S. sérieusement amochés, dont le remugle des blessures faillit nous jeter bas.

— Courage, kameraden, s’écria Mordekhaï, pris soudain du désir de dynamiser le bataillon s’en allant au cimetière. Courage, Spetznazen und Schweinen ! De nouvelles armes, vous entendez, de nouvelles armes, Allah Akbar ! vous sont livrées en gare de Görl…

A ce moment, une formidable déflagration sonna la fin du monde. Une colonne vacilla, une autre l’imita, si bien que la majeure partie du dôme, haut de vingt mètres, s’effondra sur les agonisants, étouffant râles et gémissements dans un nuage de plâtre, enterrant puanteur et souffrance sous des tonnes de moellons.

— Prévenir Herr Hitler, schnell, postillonna Guturdjieff à l’intention d’un S.S. estourbi qui cependant, recouvrant ses facultés et reconnaissant Himmler en la personne de Cabriolet, nous invita à le suivre. C’est ainsi que nous parvînmes, accompagnés de nos chiens et alourdis d’un armement dont personne ne parut s’inquiéter, devant le blindage où se terrait la Bête.

Mordekhaï a fait feu, notre guide est tombé. Enjambant son corps, Kratzko a frappé au guichet.

— Die Losung, bitte, a demandé une voix.

Le losung à la manque, le putain de mot de passe, nous ne l’avions évidemment pas, du moins pas sur la langue. Non plus que dans nos poches, mais il aurait fallu plus d’une broutille de cette espèce pour nous contraindre à la retraite. Reculant pour nous faire admirer, en Militärmanner huilés et formatés, aux regards affinés par les opérations de sabotage et d’éradication de juifs, Heil Hitler ! avons-nous éructé à la face du destin. Cela en exhibant un H.H. pitoyable, arraisonné alors qu'il tentait de s’enfuir par l’escalier de service, pour preuve le pruneau… attendez qu'on le déloque… voyez le travail !… et vous exigez…

Le judas s’est refermé, des appels ont retenti, puis un martèlement de bottes est monté des abîmes, deux yeux ont clignoté dans le noir du judas.

— Die Losung, bitte. Le Führer l'exige.

— Mais bordel de bordel, s'est emporté Gorbatchev, enfin Guturdjieff. On débarque de l’enfer, trois jours qu'on n'a pas mangé, qu’on n’a pas baisé et qu’on a vu la mort à tous coins de rues, et de la pourriture partout, tout ça pour cette enflure, pour ce Reichsführer à la graisse d’oie, et s'entendre réclamer… die Losung ? — A chier ! Alors va dire à ton Führer, Heil Hitler !, que si jamais tu n'ouvres pas vite fait, son chochotte, on le passe au barbecue. Exécution !

Conciliabule, bottes qui s’en vont et remontent, et de nouveau l'œil noir : « Papieren, bitte ».

… On a refilé les Ausweiss d'on ne savait plus qui, on a appris que le Führer frôlait l’attaque, et la porte s'est ouverte sur nous cinq, nos chiens et trois coups de feu, ploc, ploc, ploc, sortis du silencieux de Ladislav. Enjambant trois cadavres, nous nous sommes alors dirigés vers les entrailles du globe.
.

En piste !

curiosofurioso1 — Mon, 02 Nov 2009 13:34:00 GMT

Tout droit, tout droit… il en avait de bonnes , Abdul ! D’après la carte, il suffisait de suivre la Prinz-Alberchtstrasse (mais cette artère n’existait plus que dans les souvenirs) et la Wilhelmstrasse, qui devait nous mener à la Chancellerie, située dans l’axe du Reichstag, et qui changeait de direction selon que le souffle des bombes avait orienté les panneaux dans tel sens ou tel autre, et ne débouchait que sur des escaliers descendus à la caves et des fenêtres béantes.

— L'ambiance ! exultait 302.

Prends à droite, s’emportait à présent Guturdjieff, et file jusqu’au Landwehr Kanal. Ça nous oblige à un karrabar tchak de burdiskopf, mais si jamais on rejoint Charlottenburg Chaussee, pas de pétard, on file vers la Brandeburger Tür, et plus qu’à mettre en troisième, enfiler la seconde à droite, puis la première à gauche, et trouver un endroit où remiser.

A gauche, et de nouveau à droite, conseillait à présent Kratzko qui ne se rendait pas compte, ce molovoï, du nombre de manœuvres à effectuer pour amener notre putain de cuirassé devant les grilles d’un foutu bois de Vincennes réduit à des troncs d’arbres, à des squelettes aux branches auxquels se balançaient des officiers passés en conseil de guerre, pendus séance tenante, abandonnés aux singes qui s’empressaient de récupérer la chemise, la casquette et les bottes, puis jouaient les King Kong, paradaient devant leurs moitiés. Himmler-Cabriolet n’en pouvait plus, Mordekhaï se tapait sur les cuisses, pissait dans son bénard à la vue d’un Waffen à poil ras dégringolé d’une branche, remonté sur une autre et niquant sa femelle sous la menace d’un flingue.

— A présent à gauche, non, attends… à droite, oui, continue à droite,, à droite de la girafe, c’est ça, vas-y, et encore à droite… encore un coup, encore un mais… nom d’un chien, garabatchoï, gaffe au rhino !…

Bien que des chimpanzés casqués s’en fussent pris aux fanions déployés sur nos ailes, eussent compissé le pare-brise et déféqué sur le capot, je parvins, en trois coups de volants et autant de marches arrière suivies de contre-attaques et de replis en catastrophe, à nous remettre en piste. J'évitai même un tamanoir pour aussitôt, dans l’aperçu d’une croupe d’hippo, me voir prié de prendre de nouveau à gauche, puis de virer sous les naseaux d’un zèbre et de suivre un tapir, une autruche, une dernière bestiole avant de quitter le Tiergarten, d’engager le paquebot dans une artère assez large pour qu’y eût subsisté, grâce aux alligators en quête de marigots plus sûrs, un passage où se glisser. Obligation de s’arrêter tous les vingt pas pour dégager ici un lit, une cuisinière, là une armoire ou une baignoire — tout en se gardant de carnivores en rogne. Après la fin des camps c’était la fin des villes, l’ère du chambardement et de l’étripage, du dépiautage des Aubusson par nos amies les bêtes. Nous pûmes encore progresser de quelques mètres avant de redevoir nous arrêter, et là c’était sérieux.

— J'y vais, dit Kratzko.

Un pavé sous la tête, un moellon sur le ventre, trois briques sous chacune des jointures et la robe retroussée sur une venue au monde qui se présentait de travers, une fille au milieu du passage… Alors là, sans un mot, sans même nous consulter, nous avons agi, et agi en S.S.

Berlin Karnaval

curiosofurioso1 — Sun, 01 Nov 2009 17:03:00 GMT

Je ne sais à quoi ressemblait Dresde après le passage de la Royal Air Force, mais je ne pense pas que le spectacle fût aussi grandiose que celui de Berlin. Chaque nuit livrait à la capitale son lot de nouveautés, chaque lever de soleil peignait en noir et blanc le bariolage des nuits. En plus des bombes américaines lâchées à la volée, les obus soviétiques tirés à bout portant venaient à bout, dans d’effondrement général, d’armées autrefois paradant. Et partout des immeubles béants, des façades n'attendant qu’une pichenette pour ajouter des larmes à la tétanie de chacun quand se précisaient les tirs. Et ça tournait des manivelles, ça implorait des ordres, ça découvrait Oskar dans une mare de sang, tentait de le remettre sur ses jambes et rameutait les autres mais les autres n’entendaient pas, n’entendaient plus, n’entendraient plus jamais. Et le bidasse de rendre l’âme sous des gravats d'où dépassaient sa botte, le canon de son fusil tandis qu’on enjambait son corps — Heil Hitler —, puis qu’on rasait les murs pour aller se planquer dans les caves, au milieu des civils en haillons. Là, comme cloué sur le pot, la tête entre les genoux et les oreilles bouchées, on se comptait les abattis pendant que le sous-sol tremblait, prêt à s’ouvrir sur un déluge de feu, à enflammer par la même occasion le cœur de millions de prisonniers.

Les seules clartés, au long de rues qu’on eût dit de Guernica tant les moitiés de poussettes faisaient écho à la douleur des mères, eh bien les seules clartés, les seuls sourires qui pussent encore éclairer ce chaos émanaient des panzers à pédales. Rien n’arrêtait la vie, les enfants guerroyaient pendant que leurs génitrices en haillons, épouses des seigneurs du désastre, se battaient pour un trognon, un rogaton qu’il faudrait protéger d’animaux affamés remontés du sous-dol. Quant aux chiens, aux chats et autres mets de choix, ils avaient depuis longtemps disparu dans le ragoût du pauvre. Restaient à peine quelques autruches traquées dans les bosquets du zoo, dans les jardins et jusque dans les égouts que s’étaient attribués crocodiles et pythons.

Qu’il était beau, le Brigadeführer décapité par la mitraille alors qu’il se planquait derrière l’hippopotame ! Et celui-là, lancé à la poursuite d’un gnou fuyant la cuisine des armées ! Et pan, dans la bouse d’ l'Oberroffizier Shafferhof, et paf, dans le pissou le caporal venu lui porter secours. Et ouille, ouille, ouille, un pied emporté par un tigre, le Feldmarschall qui n’ira pas plus loin et appellera en vain, et aille, aille, aille l’Oberst qui fléchit et s’écroule tandis qu’un vautour vient se poser sur une branche, l'observe d’un œil rond avant de lui chier dessus.

Un immense appétit de S.S., qu'ils fussent béquillards, faisandés de la tripe ou fêlés de la cafetière, avait gagné la confrérie des bêtes. Alors nous, pensez donc, avec nos deux terreurs irlandaises pourchassant le nazi, nous ramenant une guibole, un fessier, un biceps ou un cœur, nous eûmes tôt fait de sympathiser avec le berlinois de la rue et surtout son épouse, cuisinière dans la haute. Ainsi fûmes-nous reçus dans les meilleures familles, nous rapprochant ainsi du but que nous ne voulions manquer.

— Jamais je n’ai dégusté de met aussi goûteux, susurrait Mordekhaï à Madame.

— En êtes-vous sûr, cher… euh, pardonnez-moi, j’ai oublié votre nom.

— Höss, Madame. Rudolf Höss, von Birkenau.

— Birkenau, ach so, Auschwitz-Birkenau,… Ne s’agit-il pas de ce camp de travail dont nous a tant entretenu le Stürmer sous la plume … — oh mein Gott ! oh mon Dieu ! — de ce cher Rosenberg ?

Si le sujet passionnait notre hôtesse bien que rien ne lui fût épargné, notre impudence nous rapprochait de cet objectif : trouver la limousine nous permettant de passer pour de hauts dignitaires devant lesquels on déroule le tapis — tapis menant bien entendu au bunker du Führer, puis à la porte du Führer, puis au Führer lui-même…

En plus de grabataire (encore qu’il pût s’acheminer vers la cuvette et se torcher sans aide), Adolf, paraît-il, n’était plus qu'un vieillard à ce point décati, vacillant et tremblant à l'idée de s’incliner devant Staline, qu’on devait le rassurer, l’alimenter à la petite cuiller. Terrorisé était-il en effet par le fracas des bombes répandant leur fumée sur ses contre-offensives, le brouillon de ses projets, le marais de ses amours, sa défiance à l'égard de chacun. Mentalement démoli, à jamais ravagé par la hargne, il avait pu faire croire en son génie par des victoires sur les nations imprévoyantes. Mais le roc stalinien lui restait en travers de la gorge, et sa dégradation psychique s’était amplifiée depuis l’échec de Paulus à deux doigts de la victoire mais pas de pot, la Luftwaffe prisonnière du grésil ! Ajoutez à ces maux les malheurs du Duce, le débarquement de Normandie doublé de l’attentat qui faillit le priver d’une oreille, et vous comprendrez que son humeur se fût assombrie. Le vertige le broyait, la seule évocation de son rival — “le petit père des peuples“, so ein Scheiß, ! — le faisait trembler au point qu’il n’osait se montrer. Mais depuis quel balcon aurait-il accueilli des vivats ? Le pouvoir avait sombré dans les gravats de la rue, nul n’aurait reconnu son Führer sous des tonnes de poussière.

Honneur et P38

curiosofurioso1 — Thu, 29 Oct 2009 18:00:00 GMT

Parvenus le lendemain à la croisée des routes de Mikolow et Pszczyna, en queue de la gigantesque cohorte dont un millier de participants, dépouillées de leurs pelures sitôt quitté ce monde, gisaient déjà ici et là, nous avons opté pour la direction de Bielsko-Biala, plus accueillante à première vue que celle de Gliwice et Wroclaw. Peut-être nous trompions-nous, mais difficile d’en juger car les attaques et contre-attaques des différentes armées, d’après la BBC, faisaient rage tant au sud qu’au septentrion, et les campagnes n'étaient pas mieux loties que les villes : partout des bombardiers, en vertu de quoi effondrement de ponts, déviations à n’en plus finir, soldats et déserteurs n’y comprenant plus rien… Et puis il nous parut que la montagne offrirait de meilleures opportunités que la plaine. Nous projetions d’y enfouir nos sacs, de venir les reprendre sitôt le Führer au trou.

Seuls à présent en compagnie d’un commandant qui ne commandait plus, nous dérivions parmi des paysages que maintenait sous sa griffe la svastika du radiateur. Nous aurions volontiers arraché ce symbole, aurions de même éjecté le père Höss, tant son opacité nous devenait pesante. Mais tant que le cessez-le-feu n’aurait pas retenti, nous ne pouvions souhaiter meilleur laissez-passer.

Papieren, bitte… Ah, Rudolf Höss, der Kommandant des grobe Konzentrationslager Auschwitz ? Heil Hitler ! ya, ya, gut, hé hé ! und gut Reise, Herren… mais ce n'était que rêve. Vautrés dans un néant moelleux alors que des milliers de nos semblables pataugeaient dans la neige et retournaient leurs poches pour ne rien y pêcher, nous avions le moral en chute libre. Et ce ne sont pas les butors des jeunesses hitlériennes dont une demi-douzaine, armée de fusils de la Grande Guerre, venait de surgir devant nous, qui purent le remonter. Nous leur conseillâmes de filer, mais les gamins se cramponnaient à leur pétoire avec une telle foi en leur avenir que je me résignai à en descendre quelques-uns — treize ans, quatorze à tout casser, à peine un poil sur le menton mais des allures de fauve, et maintenant de cadavres dont les marcheurs s’appropriaient les fripes, les bottes, le fric et les Auschweiss…

Comment le peuple allemand, qui comptait autrefois tant de poètes et de penseurs, n’avait-il pas compris que le Juif, répugnant à force de courber l'échine, devait cela au S.S. qu’amusait sa terreur ? Et comment la majorité des Allemands, au seuil de la défaite, pouvait-elle continuer d‘ignorer l’état des miséreux qu'on poussait vers des camps, puis d'autres camps et encore d'autres jusqu'à ce qu'il n'existât plus de camps, ni de mourants, ni de populace allemande, ni d’Allemagne, ni rien… On voyait des marmots abandonner leur pouce et se mettre au service de Satan, des mères s’enlaidir à frapper la boiteuse qui ne les saluait pas. De moins en moins de dignité chez le péquin de la rue, rien que des bonnes femmes qui empoignaient le balai pour se venger de leur propre abjection sur l’échine du marcheur, puis désignaient le malheureux au cochon qu'elles souhaitaient pour gendre. Et à chaque fille son assassin — mais chut, laisser le silence veiller sur la vertu des chiennes, laisser les chiennes dans la contemplation du veau tirant son P 38, visant la guenon harassée et pressant la détente.

Le grand départ

curiosofurioso1 — Tue, 27 Oct 2009 08:55:00 GMT

Lors de l’évacuation, qui fut un bordel sans pareil, Rudolf Höss, retrouva son génie.

— Büroführer Mitburg, mettez en route les Dehomag, prenez les piles de cartes dont les machines auront soustrait les tire-au-flanc, et dressez-moi deux listes de Häftlings en état de carburer. Exécution !

— Yawohl, Herr Kommandant, expectora Mitlys. Et de gagner le bureau de feu Grapner, de se placer devant les rayonnages où s’alignaient, au-dessus de trieuses débranchées, quelques dizaines de milliers de bristols, d’en repérer le centre.

— Fertig, mein Kommandant !

— Gut ! Alors la moitié gauche pour l’Oberkolonneführer Haseweiss, décida Rudolf en désignant un officier qui n’osa pas broncher, la moitié droite pour l’Obergruppenführer Speckschnak, qui n’osa pas non plus… A présent, Haseweiss et Speckschnak, scindez en deux vos Oberkolonnen, attribuez à chacune des moitiés le Kolonnführer de votre choix, lequel Kolonnführer divisera sa colonne en sous-colonnes ayant chacune à sa tête un Untercolonnefüher, et ainsi de suite jusqu’aux sous-groupes et aux sous-groupeführers, et pour finir au préposé à la lanterne rouge. Exécution !

— Yawohl !

En moins de dix minutes, les quatre-vingt-quinze mille pensionnaires, chacun représenté par une carte perforée qui ne traduisait plus rien, furent répartis en quatre-vingt-quinze Untergruppen de mille têtes, les Untergruppen en Gruppen, les Gruppen à leur tour en Obergruppen, chacune des unités, sous-unités et super unités ayant à sa tête sous-Führer, Führer et suprême de Führer, les sous-suprêmes n'ayant de comptes à rendre qu'aux suprêmes, les suprêmes à leur commandant, lequel, tout en feignant de tutoyer le Reichsführer Himmler lorsqu’il avait Mitlys au fil, continuait de nous obéir au doigt, à l’œil et aux Walter PK que nous braquions sur lui de l’intérieur de nos poches.

Ces regroupements n'étaient évidemment que miroir aux alouettes. Plusieurs milliers de cartes perforées, portées par des intérimaires dont un grand nombre arriva sur les fesses au bas d’escaliers verglacés, s’abîmèrent à jamais dans la tourbe. Au bout du compte, la répartition s’effectua selon le système en vigueur sur la rampe : « Du, rechts, du links, du rechts, du links, du rechts, usw, jusqu’au dernier qui voulut bien n’en pas faire qu’à sa tête, emboîter le pas à son frère ou sa sœur. Car les femmes elles aussi partaient pour le grand large, ce qui engendra comme de juste désordre et coups de gueule. Les fiancés et maris en effet, demeurés sans nouvelles de l’âme sœur depuis leur arrivée, espéraient la retrouver à la faveur d’un changements de file, d’un changement de groupe, du passage clandestin d’un sous-groupe à un autre, puis d’une colonne à la colonne précédente ou suivante, les fiancées et épouses de leur côté agissant selon un schéma similaire où se mêlaient quelques mioches sortis on ne savait d’où, sans doute de sous leurs jupes puisque les maternelles et les crèches avaient été liquidées au mortier. Conséquence : frustrations, désespoir en veux-tu en voilà, mais parfois des retrouvailles, dont il fallait cependant ne rien laisser paraître.

Flash de 16 heures

curiosofurioso1 — Sun, 25 Oct 2009 22:02:00 GMT

Au beau milieu du Karnaval, alors que les S.S. déguisés en détenus titubent sous l’action du Cognac Ukrainien qu’on leur sert à la louche, les détenus déguisés en S.S. se font un plaisir de vider leurs chargeur sur ces clampins et leurs bonnes femmes.

Voyons maintenant ce qui se passe à l’étage supérieur…

Confrontés à cet ahurissant pugilat, les surveillants de miradors renonçaient d’autant plus à comprendre que la pharmacopée de Myklos, dont l’alcool décuplait les effets, venait d’agir sur leurs synapses dans le sens de la déglingue. Le bidasse du mirador 21, qui tenait à faire coïncider le réticule de son viseur avec il ne savait plus quoi, sentit un pruneau ricocher sur son casque. Trop mal en point pour réaliser qu’il s’agissait d’un projectile perdu, que le collègue du 20 ne l’avait pas visé, lui, Ausgar Buzuk, mais que c’était tout comme puisque la balle lui avait cabossé le casque, il parvint à tirer le levier d’armement de sa 111 MG, sulfateuse aérienne qui vous coupait un Stormovik en deux, et réussit à introduire une ration de pruneaux dans la fente adéquate. Il fit alors pivoter sa pétoire, porta son attention sur son voisin de l’est, dont l’allure peu amène annonçait la raclée. A sa gauche une menace identique, mais on ne pouvait brûler la vie par les deux bouts alors prends ça, Arschloch, c’est envoyé de bon cœur !… Et Arschloch, manqué d’un poil et d’autant plus furieux qu’il n’y était pour rien, d’agir à son tour sur les leviers de sa volonté, puis sur ceux de sa sulfateuse, de presser la détente et de balancer la sauce.

Mais le Seigneur veillait. Buzuk ne fut ni rectifié, ni même égratigné, encore qu’il eût pris sur la tronche une bonne moitié du toit, lequel s’enflamma sur le gaz où chauffait sa gamelle. Et comme la visière de son casque avait franchi la ligne de ses sourcils pour lui défoncer le nez, la sensation de pisser le sang, qui plus est dans le noir, et qui plus est dans un tohu-bohu du diable, le contraignit à chercher à tâtons, pour fuir les flammes qui lui léchaient le postère, le chemin du retour vers une terre d’où s’élevaient des ferraillements à ce point soutenus que nul ne pouvait percevoir ses appels au secours. Craquement de mauvais augure, lent basculement de la structure devenue tripode, puis bipode, et finalement dégringolade. L’incendie s’était propagé aux béquilles du fichu mirador, d’où torsion de l’édifice, le déplacement du centre de gravité entraînant le cisaillement des boulons et ce dernier provoquant, au moment de l’effondrement, un cri vite étouffé.

Trois jours plus tard, alors qu’à l’horizon se déchaînaient les orgues de Staline, parvenait à Auschwitz, rédigé par Kratsko et paraphé par moi-même, l’ordre d’évacuation.

Chiens, Totnenkopfs et Schützen

curiosofurioso1 — Thu, 22 Oct 2009 19:43:00 GMT

… Après la révolte des détenus, nous voici au beau milieu du démontage d'un crématoire.
Face aux Stücken chargés de la récupération des briques, les S.S. et leurs chiens. Le problème réside en la tension grandissante entre nazis et Schäferhunds.

Scène IV

Pour l’instant pas un son, on s’observe. Dans la prunelle des chiens, les S.S. mesurent capacités d’attaque et pouvoir d’encaisser, déterminent l’effet que produira sur leur couenne les mâchoires exhibées. Si par malheur ils loupent la cible, adieu cochons couvées, Schweinen und Bruten. C’en sera fini pour eux.

Côté mastards, raisonnement identique, à cette seule différence que le chien n’a pas la faculté que possède le nazi de raisonner par concepts, images et métaphores. Pour lui, seule la ligne droite mène d’un point à un autre, et le problème se résume à ceci : ou je te saigne, ou tu me tues.

Si tout se brouillait dans les cerveaux nazis, tout se clarifiait au contraire dans le cortex de quadrupèdes dressés à déchirer du Juif — et pourquoi pas du S.S. si la situation le voulait. Et la situation ne pouvant perdurer, il fallait bien que la tension, après l’engloutissement de toute logique dans le naufrage de la raison, tranchât les liens maintenant les pulsions dans les limites permises.

C’est dans la caboche de Zoltan Borzembach que le voltage a soudain dépassé les bornes, créant le court-circuit qui mit le feu aux poudres.

Borzembach, promu gardien de camp en récompense de sa destruction à la masse de la mercerie de son quartier lors de la nuit de cristal, paniquait à la vue du molosse dont il avait la charge. Cette bête obtuse, dévoyée par un dressage à la diable, le fixait d’un regard de malade. A tel point que Borzembach se demandait, le bestiau le prenant d’évidence pour une os de quelle manière il pourrait s’en sortir. C’est alors, en cherchant à changer de main son fusil mitrailleur, qu’il fit un faux mouvement. L’arme lui échappa, qu’il voulut rattraper. Hélas, ce n’est pas sur elle qu’il referma son gant, mais sur la queue de Vilbur, lequel fit volte face et lui trancha deux doigts. Hurlement de Borzembach, coup de pied dans les burnes de Vilbur, fureur du quadrupède qui lui happa si bien la botte qu’apparut un orteil aussitôt englouti. Borzembach voyait rouge, le berger voyait noir, nous revenions à l’essence du nazisme.

Un Schäferhund aux yeux jaunes, qui venait de sauter à la gorge d’un S.S. aux yeux fous, fut abattu par le S.S. de droite — à la suite de quoi ce dernier fut agressé par son propre clébard, charogne qui refusa de le lâcher tandis que son voisin de gauche abattait un bestiau entendant l’égorger. Le second S.S. de droite, qui se protégeait le groin après qu’on lui avait bouffé le nez, demeurait cul à l’air. Et ça bardait à tel point que l’heure n’était plus à compter les victimes mais à envisager l’ensemble des faits d’arme, à déterminer d’un coup d’œil qui serait décoré le lendemain, sur l’Appellplatz, dans le déploiement des étendards et le déchaînement des cuivres.

Hélas, rien n’est simple. Si je me trouvais sur les lieux en compagnie de Guturdjieff, de Mordekhaï et d’Abdul quand retentit le premier tir, nous en étions à jauger la Daimler, à tenter de savoir s’il nous serait possible d’y charger suffisamment de munitions et de nourriture en vue de l’évacuation prochaine… Les événements se sont alors enclenchés avec une telle rapidité que nous n’eûmes pas le temps de lever les yeux que nombre de chiens, de Totenkopfs et de Schützen, déjà, se noyaient dans leur sang. J’eus l’impression qu’un Schäferhund rampait, qu’un S.S. essayait de récupérer son arme sous le ventre d’un voisin, qu’on se culbutait à droite, qu’on on se déchirait à gauche, qu’on se bastonnait de partout. Un poignard surgissait, valsait aussitôt un képi et ferraillait un casque tandis que volait la neige sous les raclements conjugués des semelles et des griffes. Et ça grondait, ça aboyait et gueulait avec une telle énergie, un tel désespoir en même temps, qu’il eût fallu plusieurs cameramen pour couvrir la mêlée.

Mais le spectacle continuait. Du Kanada jaillissaient des troupes fraîches, une troisième armada parvenait sur les lieux, et des colonnes entières dérapaient dans la neige, arrivaient sur les fesses pendant que les combattants, hommes et bêtes mêlés, noués, parfois même emmanchés et haletants, tentaient de surnager. Et si l’un des protagonistes s’inquiétait du pourquoi, du quoi quoi, du qui quo, du que qui, il n’avait pas le temps de s’interroger. Il prenait une des balles qui sifflaient aux oreilles de chacun (Höss lui-même avait trouvé refuge derrière sa limousine, dont avaient éclaté les pneus), mêlait ses hurlements, ses mugissements et vociférations au ramdam général pour la raison que son clébard, qui venait de lui broyer le poignet, s’intéressait à présent à ses prunes. Et les chiens de faire de même dans leur langage à eux, et les Stücks d’applaudir à chaque nouvelle saignée, à chaque nouvelle peignée, ce qui se traduisait par un applaudissement unique, prolongé par l’écho.

Ne restèrent bientôt plus, sur le béton de l'ancienne chambre à gaz, que quelques hommes et bêtes hagards, certains le crâne ouvert, d’autres amputés d’une guibole ou d’une patte, qui se fixaient comme des pestiférés.